Ezra Pound

 Tierra Baldia

1ra. parte: El entierro de los muertos

El mes más cruel es abril, 

porque nutre lilas fuera de la tierra muerta,

 porque mezcla memoria con deseo, 

porque agita apagadas raíces con lluvia primaveral.

Nos calentó el invierno, cubriendo

la tierra con su nieve aliviadora, alimentando

aún algo de vida con tubérculos secos.

Nos sorprendió el verano, sobre el Starnbergersee

con un poco de lluvia; nos detuvimos en la columnata,

y seguimos al sol, hacia el Hofgarten,

y tomamos café, y hablamos una hora.

Y cuando éramos niños, en el hogar del archiduque,

mi primo, él me llevó en trineo, y yo estaba asustada. 

Él dijo: Marie, Marie, ágarrate bien fuerte. 

Montaña, Noche, Desnudo, Ventana, Silencioso,

Cansado, Enfermo, Tierra, y hacia abajo nos fuimos.

Allá en las montañas, qué libre me sentía.

Leo mucho de noche y en invierno voy al sur.

Y he conocido también los brazos, los conozco todos… 

Brazos con pulseras, blancos y desnudos

(pero a la luz de la lámpara con suave y castaña pelusa). 

¿Es el perfume de un vestido

lo que me hace divagar tanto?

Brazos apoyados en una mesa o envueltos en un chal. 

¿Y tengo pues que suponer?

¿Y cómo debería empezar?

¿Debo decir, he ido al caer el día por calles estrechas

y he visto el humo que asciende de las pipas

de hombres solitarios en mangas de camisa, 

asomándose a las ventanas…?

Tendría que haber sido un par de pinzas dentadas escabulléndome 

en los fondos de mares silenciosos.

¡Y la tarde que anochece duerme con tanta paz!

Acariciado por largos dedos,

medio dormido… cansado… o finge estar enfermo,

tumbado en el suelo, aquí a nuestro lado.

¿Debería, tras el té y el pastel y los helados,

tener la fuerza para forzar el momento de la crisis?

Pero aunque haya llorado y ayunado, llorado y rezado,

aunque haya visto mi cabeza (un poco calva ya) presentada sobre una

bandeja, no soy ningún profeta; y no es que importe mucho.

He visto titilar el momento de mi grandeza

y he visto al eterno criado tener mi abrigo, aguantándose la risa,

y en fin, me entró miedo.

Y habría valido la pena, después de todo,

después de las tazas, la confitura, el té,

entre la porcelana, en alguna de nuestras charlas,

habría valido la pena,

haber encarado el tema con una sonrisa,

haber metido el universo en una bola

y lanzarla hacia una cuestión comprometida,

decir: Soy Lázaro, he vuelto de entre los muertos,

he vuelto para deciros a todos, os voy a decir a todos….

Si alguien, colocándose un cojín en la cabeza, 

dijera: No es lo que quería decir,

no es esto en absoluto.

¿Y habría valido la pena, después de todo,

habría valido la pena,

después de los crepúsculos y los patios 

y las calles mojadas,

después de las novelas, las tazas de té, 

después de las faldas que rozan el

suelo, y esto y tanto más?

¡Es imposible expresar lo que quiero decir!

Pero como si una linterna mágica proyectara los nervios

 con dibujos en una pantalla:

«No es esto en absoluto,

no es lo que quería decir, para nada».

¡No! No soy el príncipe Hamlet ni pretendía serlo; 

soy un consejero real, uno que servirá

para hacer avanzar la trama, iniciar una o dos escenas, 

advertir al príncipe; sin duda un peón fácil, deferente, 

contento de ser útil,

político, cauto, minucioso;

muy sentencioso, pero un poco obtuso,

a ratos, de hecho, casi ridículo…

casi, a ratos, el bufón.

Estoy viejo… estoy viejo…

Llevaré doblados los bajos del pantalón.

¿Tendría que peinarme hacia atrás? 

¿Debería comerme un melocotón? 

Llevaré pantalones de franela blanca 

y caminaré por la playa.

He oído a las sirenas cantándose, cara a cara.

No creo que canten para mí.

Las he visto cabalgar hacia el mar sobre las olas 

peinando el cabello blanco de las olas sopladas 

cuando el viento sopla el agua negra y blanca.

habría valido la pena

si alguien, colocándose un cojín o quitándose un chal, 

y volviéndose hacia la ventana, dijera:

Nos hemos demorado en las estancias del mar

con chicas marinas coronadas de algas rojas y pardas

hasta que voces humanas nos despiertan 

y nos hundimos en el agua.

  La zambullida

Querría bañarme en extrañeza:
estas comodidades amontonadas encima de mí, me asfixian!
¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,
amigos nuevos, caras nuevas y lugares!
Oh, estar lejos de todo esto,
esto que es todo lo que quise…salvo lo nuevo.
¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado!
¿Acaso no me repugnan todas las paredes,
las calles, las piedras, todo el barro, la bruma, toda la niebla,
todas las clases de tráfico?
A ti, yo te querría fluyendo encima de mí como el agua,
¡oh, pero fuera de aquí!
Hierba y praderas y colinas y sol
¡oh, suficiente sol!¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!

 Francesca

Saliste de la noche
Con flores en las manos.
Vas a salir ahora del tumulto del mundo,
De la babel de lenguas que te nombra.

Yo que te vi rodeada de hechos primordiales,
Monté en cólera cuando te mencionaron
En oscuros callejones.
¡Cómo me gustaría que una ola fresca cubriera mi mente
Que el mundo se trocara en hoja seca,
O en un vilano al viento,
Para que yo pudiera encontrarte de nuevo sola!

 El jardín (En robe de parade Samain)

Como un ovillo de hebras de seda estampado contra una pared
ella bordea la tapia de un sendero en los jardines de Kensington
y se va muriendo poco a poco de una especie de anemia emocional.

Y por allí se pasea una chusma
de hijos de la miseria, inmundos, vigorosos, inextinguibles.
Ellos heredarán la Tierra.

Ella es el final de la estirpe.
Su aburrimiento es exquisito y excesivo.
Le gustaría que alguien fuese a hablarle,
y casi tiene miedo de que yo cometa esa indiscreción.

Ezra Pound: Estados Unidos 1885 – Italia 1972.

Ezra Weston Loomis Pound: fue poeta, ensayista, músico y crítico estadounidense.