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domingo, 11 de febrero de 2024

El mural de la pobreza

  El mural de la pobreza


Poema de Antonio Encinas Carranza



El pintor realista pinto,
un mural de la pobreza,
un boceto de la miseria,
un graffiti urbano,

Con trazos de indigencia,
las fue pintado con las penas 
que vivían ocultas
dentro del alma que moría.


No es una abstracción
de la realidad,
no es una visión
de la orfandad,
es el hambre real
que brotó en el campo
y escapó en silencio
y se asentó en la ciudad.

Pintando los umbrales
de los nacientes días,
de una vil felonía,
que sustrajo las pinceladas
 con los tristes colores
de la cruel realidad.

Fue tanta la pena
que el pintor no pudo
terminar su triste obra,
que quedó inconclusa
cuando se enteró
que los pobres nunca mueren
por que no tienen como pagar
un entierro decente.

El mural lo terminó con el niño
con las manos en los bolsillos
pero sin nada que guardar
para que se vaya acostumbrando
 a tenerlos vacíos.

Los zapatitos eran 
de un numero mayor
porque no encontró 
el numero que calzaban
sus pies pequeñitos.

El pintor no puso su firma
al no poder soportar la verdad
de tanto pintar a la pobreza
y el sufrimiento que lo rodea
y se sintió inconforme
con esta infame realidad.

Antonio Encinas Carranza

viernes, 7 de octubre de 2022

Confesiones de un poeta enamorado

 Confesiones de un poeta enamorado

Los versos que escribí

Mis poemas comenzaron a brotar
desde el primer día que la pude conocer.
Fueron letras alegres que la hacían reír
“sigue escribiendo ... yo voy leyendo”
“Me agrada lo que escribes”

Fui escribiendo y escribiendo
las letras se agolpaban por salir,
mis dedos tenían rima y ritmo
los versos se iban acumulando.

Versos muchos versos
tantos que formaban 
largas estrofas.
Con atrevimiento y osadía
llegue al poema.
y yo sin saberlo ni quererlo
me trastoqué en poeta.

Me inspiraba tanto
el amor y la belleza de mi musa
que mi mente y mis manos
eran un solo pensamiento
que funcionaban en coro.

Ella fue la musa de mi inspiración,
el estímulo de mi respiración.
Por ella pude haber sido pintor
o quizás músico o escultor,
mas terminé siendo poeta.

Las letras llegaban a raudales 
y se multiplicaban como los peces,
ojalá valga la analogía
y no me corte la inspiración.
Los versos y los poemas volaban.
como bandada de palomas
regresandona su vergel.

El destino intruso
metió sus manos 
y cambió nuestro sino
de una vida, en dos caminos.

Los corazones estaban encadenados.
Las cadenas se autodestruyeron,
desviando los sentidos
logrando que mi musa
se diluya y se ausentara. 

Al sentir el dolor por su ausencia,
las letras quedaron tristonas
 y salieron cabizbajas,
con los ojos rojos
y el corazón partido.

Fue un amor comprometido
que se trastocó en un amor perdido.
Quizas fue por el exceso de amor
que nos prodigamos 
y que valorar no supimos .

Pero bueno,
Ella … no sé.
La verdad … mejor
No me pregunten.

Solo quedaron,
Mis versos y mis poemas.
Y yo al pie de ellas.

Hoy ... yo solo
Se escribir su recuerdo.

De: Lima, Perú
D. R.